LE JARDIN MOUILLE

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                                                          LE JARDIN MOUILLE

                                                        

                                                          A petit bruit et peu à peu,

                                                          Sur le jardin frais et dormant,

                                                          Feuille à feuille, la pluie éveille

                                                          L’arbre poudreux qu’elle verdit ;

                                                          Au mur on dirait que la treille

                                                          S’étire d’un geste engourdi.

                                                          L’herbe frémit, le gravier tiède

                                                          Crépite et l’on croirait, là-bas,

                                                          Entendre sur le sable et l’herbe

                                                          Comme d’imperceptibles pas.

                                                          Le jardin chuchote et tressaille,

                                                          Furtif et confidentiel ;

                                                          L’averse semble maille à maille

                                                          Tisser la terre avec le ciel.

                                                                                                                          Henri de REGNIER

                                                                                                                                                     

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