LE PAPILLON

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     LE PAPILLON 

Naître avec le printemps, mourir avec les roses, 

Sur l aile du zéphir nager dans un ciel pur,

Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses, 

S’enivrer de parfums, de lumière et d azur,

Secouant  jeune encor, la poudre de ses ailes  

S’envoler comme un souffle aux voûtes éternelles  

Voilà du papillon le destin enchanté !

Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose, 

Et sans se satisfaire, effleurant toute chose, 

Retourne enfin au ciel chercher la volupté ! 

Alphonse de Lamartine

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